La Gabriela y la Maribel

Conversaciones desde la banqueta 2010



13:53La
jajaj, simona, yo creo que pal viernes voy al mala
chale, vengo desempleada por si sabes de algo me avises, porque ni fama ni riqueza, jajajjaja
13:54Maribel
jajajjaja estamos igual, chale... así que, pues que sea mutua la solidaridad
13:55La
siiii, ya sumamos mmmm, un chingo de letrados desempleados, jajajja eso sono chido como pa nombre de un café,
Maribel
Café "Letrados desempleados" jojo, chale…
13:57La
jajajjajaja
tsss, pero tu mamá te dijo "Maribel, con esa pinche carrera te vas a morir de hambre"no le quisiste hacer caso...
13:59Maribel
yo le dije no amá, pero tus hermanos maestros normalistas todos todos dependerán de mí, yo les haré y editaré sus pinches libros de texto, y hasta escribo mejor que ellos, vas a ver que te compro una casa en Cancún, y ora...?
14:00La
ay cabrón, pos ora si que esta difícil, ya le quedamos mal no sólo a la familia, si no a la suciedad, digo sociedad
Maribel
yo digo que nos asociemos y vendamos, panecitos en forma de letras, acá sabor piconcito ora según el pedido, hasta rellenas de mota, pero serán panquesitos letrados
yo tengo horno, jaja ahí verás ;)
14:02La
jajajajjajaj
yo había pensado en" jugos de la A a la z", pero tu idea también vende, jajajja
14:03Maribel
ya tenemos el changarro hija!!!

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Jerónimo inclinó la cabeza y murmuró, “lo siento, no puedo quererte”, y se fue. Y yo me dije, pues si te vas, te vas para siempre. Y así fue, como desde los 7 años que se me fueron todos los santos.

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Los muertos son muertos

Los muertos son muertos porque se nos van de las manos, del cuerpo, de nuestra casa; los muertos son muertos porque se van solos, sin huella, regalan el último aliento y no lo estampan en el rostro colmándonos de paz, se van diciendo el adiós más hermoso, un adiós indestructible, ferozmente cierto, los muertos se van callados gritando onomatopeyas de amor, de gratitud, de amnistía; los muertos son muertos porque son incomparables de los muertos que se creen que viven, tratando de buscar el olvido, la erradicación y la imposta del dolor.

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Mi padre ha muerto, él está bien muerto, a estas alturas su cuerpo debe estar ya nutriendo a los gusanos, mi padre está en una tumba blanca con flores frescas cada semana, con más de dos veladoras en su altar y una siempre en su cuarto, el que todavía nadie toca, apenas lo voy entendiendo, la mente trabaja en el intercambio de su carne caliente, su vientre blando, sus orejas tibias, sus encías húmedas, su cuello todavía con el temblor de las últimas respiraciones, por el último tacto, mi mano dando un toque en su nariz tiesa y helada, ese intercambio de lo caliente a lo frío me ha costado este mutismo, me ha costado un mes con dieciocho días de no creer en nadie más que en los verdaderos muertos o en los verdaderos vivos ; mi padre ha muerto, él sí es un verdadero muerto, me ha dejado un abrazo enorme y un magnífico y elocuente “cuídate”, él sí está muerto porque ya estamos en paz, yo agradezco no verlo más tirado sin anestesia en su cama con la impotencia de no poder calmar nuestra desesperación al verlo sufrir, yo agradezco este amor desbarrancado que me brota para compartirles un abrazo de no muerta, de la gratitud de los vivos, de la que siento al escribir estas líneas sentada justo en el nicho donde mi padre murió. Un entrañable amigo me dijo hace poco: “se te fue la tercera parte de tu vida, y nadie puede regresártela…”, cierto, porque quienes han experimentado una pérdida, saben que los muertos son insustituibles, qué belleza, ¿no?, pero ante todo, agradezco infinitamente a quienes estuvieron allí en esos días que yo no era yo, desgraciadamente mi mente y cuerpo se ocuparon en otro lugar menos en el funeral de mi padre, suele pasar, uno bloquea sucesos, ahora recuerdo todo, hasta el color del cielo de ese día. Gracias y más gracias a quienes se han quedado y han echado ancla y me han bajado del árbol y me han arrancado una que otra cana (¡que ya tengo varias!) para hacerme confrontar la realidad.

lgual, pero no tengo cáncer. Si no yo, ellas.

*Si alguien sabe de quién es la fotografía, acúsemelo, es reallmente buena, gracias.

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Para Eme

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Soy la tortura del espejo, no sé de tu atrevimiento al querer emprender algo con ella y su espejo a cuestas, la de vísceras rajadas y casi expuestas a intemperie, no por exhibición sino simplemente por el favor de violentar miradas, ya lo sabes desde siempre, siempre, la palabra siempre, siempre dispuesta a violentar al que se atreva a quedarse más de veinte minutos a ciegas sosteniendo su espejo, lleno de conflictos y mares antropófagos.

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No sé de tu regreso, como el de Godot, no sé de lo que ahora yo seré capaz.